Si no sabes volar, pierdes el tiempo conmigo.

"No sé... Me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! - y en eso soy irreductible - no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo."

Oliverio Girondo

Nata Fortuna, Fortunata.

Me pregunto qué es más verdad, ¿lo que la gente ve por fuera o  lo que yo siento por dentro? Me lo pregunto porque todos acertaron cuando me dijeron que Alberto no iba a volver conmigo nunca, la única persona que se equivocó fui yo. [...] Pero, ¿cómo pudieron saber lo que pasaba por su cabeza si él nunca habló con ellos después de nuestra conversación, si él nunca los llamó para decirles: "A Nata le he contado esto, pero la realidad es ésta"? Es como si el mundo en general se diera cuenta de cosas que no se ven desde el mundo particular. Una intuición en bloque que tienen todos menos tú y que no suele fallar. Y por eso me pregunto ahora qué es más verdad, ¿lo que ven ellos por fuera o lo que veo yo por dentro? ¿Es más verdad la Nata que parezco o la Fortunata que me siento?
Para el mundo en general, Nata no para; en el mundo particular, Fortunata no respira.
La primera late, la segunda tiene el corazón helado.
Nata siempre está rodeada de gente, Fortunata está más sola que la una.
Cuando salgo de casa por las mañanas, soy Nata.
Cuando me meto en la cama por las noches, Fortunata.
Nata, el ruido. Fortunata, el vacío.

Te odio.


La vida imaginaria. Mara Torres

"Su"

Y no entiendo que la gente diga emocionada: "Vamos a este sitio, que pinchan de puta madre", y que las canciones sean sin letra, ni en inglés, ni en español, ni en arameo. Y lo que más me flipa: ¡se las saben! La gente se las sabe. La gente baila al compás y, cuando el dj hace una pausa y levanta la mano como mandando callar, todo el mundo se queda en silencio con su copa en alto sudoroteando y manteniendo la respiración. De repente, el dj baja la mano para volver a pinchar, pasa medio segundo, porque es medio segundo, que no han podido oír ni una sola nota musical porque no ha dado tiempo, y ya están todos berreando "Temaaaaaaaaazoooooooo", y se ponen a saltar moviendo la cabeza de un lado para otro y me jode. Me jode darme cuenta de que ya entiendo por qué nadie va con tacones, me jode no saber mover la cabeza como ellos y ver cómo bailan esa música sin letra porque yo también quiero. Quiero ser como toda ese gente que está superfeliz un sábado por la noche porque no tiene un Alberto en sus vidas. Mejor dicho, porque no tienen una "ausencia de Alberto" en sus vidas. Porque ninguno de los que están ahí bailoteando y dándose picos en la boca parece amargado y yo sí, y me quiero ir a casa. Porque todos tienen su vida y yo sólo tenía la suya: su casa, sus amigos, sus canciones, sus películas, sus restaurantes, sus vacaciones, su pueblo. Su, su. ¡Su! Qué palabra tan raruna. Sola no dice nada. Como yo. Antes yo también era una "su"y ahora ya no soy nada.


La vida imaginaria. Mara Torres

Las muy putas

[…]Óscar se gira de improviso al oír esto último. Parece cabreado, o triste, o tal vez no pueda ser lo uno sin lo otro. Qué curioso, como yo con mis miedos.

— Otra vez levantando muros. No siempre puedes estar escondida tras ellos, y lo sabes.
—  ¿Y quién lo dice? ¿Tú? – Salto a la defensiva – Claro que puedo, puedo esconderme todo lo que quiera, puedo pudrirme allí de soledad si me apetece. Además, ¿qué más te dan los muros que levante si parece que siempre encuentran la forma de derrumbarlos?
— No lo entiendes, ¿verdad? Esa es la cuestión.  Las murallas caen, y con ellas sus pedazos.  Y al golpear el suelo, duelen.
— ¿Y que se supone que tengo que hacer? Ah ya, me dejo desprotegida, enarbolo la bandera de mujer solitaria y dejo entrar a cualquier imbécil, ese es tu plan maestro.
— En el  amor no hay plan maestro – sentencia.
— Ni maestro. Así que no vengas aquí a darme clases.
—  No te doy clases, te doy consejos.
—  Pues habla claro  o vete y déjame entre mis muros – me doy cuenta de que estoy roja y noto el calor y las lágrimas golpeando contra mis ojos. Ahora no, les ruego.

 Oscar está quieto, con la mirada fija en la última foto que queda. Ésa que no he conseguido tirar. Ésa.

—  El problema de tu dichosa fortaleza es que no tiene acceso de entrada, y tampoco de salida.  Y si alguien quiere abrirse paso acaba rompiéndolo todo y sólo te provoca dolor y desorden. Y cuando se va, pisa todos los pedazos haciéndolos añicos. Joder Elena, ¿Nunca se te ha ocurrido poner un puente que pudieras bajar y subir?
 — Está claro que eres tú el que no lo entiendes.
— No, parece que no.
— Si hago un puente, una puerta o una dichosa entrada con un puto timbre y una mirilla  o de paso hasta un recibidor… la decisión sería mía. Sería voluntario. Tengo materiales para construir nuevos muros, pero no para asumir la culpa – Y finalmente brotan. Las noto recorriendo mis mejillas. Las muy putas.

 La vida no vivida de Marián

Suche deinen Lebenslanger Schickalsschatz

— Victoria is wunderbar, but she is not my "Lebenslanger Schicksalsschatz." She’s my "Beinahe-Leidenschaftsgegenstand"… it means the thing that is almost the thing that you want, but it’s not quite. That is Victoria to me.

—How do you know she’s not your "Lebenslanger Schicksalsschatz?" Maybe as the years go by she’ll get "Lebenslanger Schicksalsschatz…ier?"

—"Lebenslanger Schicksalsschatz" is not something that develops over time. It is something that happens instantaneously. It courses through you like the water of a river after a storm, filling you and emptying you all at once. You feel it throughout your body, in your hands, in your heart, in your stomach, in your skin…have you ever felt this way about someone?

—…I think so.

—If you have to think about it, you have not felt it.

—And you’re absolutely sure you’ll find that someday?

—Of course. Everyone does eventually…you just never know when or where.

La vida es una mierda

La vida es una mierda. Que yo no digo siempre, digo ahora. Que yo no digo que la vida sea una mierda desde que nací, yo digo estos días, estas semanas, estos meses. Estos en los que abro la ventana por las mañanas y me da igual si el pruno que hay enfrente está florido o se ha podrido. Estos meses que no tienen color, que ni siquiera son en blanco y negro, sino que son planos. Como las hojas del calendario, como las mañanas en el curro, como las tardes en las que me tiro en este sofá y miro atentamente la pared hasta que todo está emborronado y tengo que parpadear porque se me ha nublado  la vista.

La vida imaginaria

We can be heroes just for one day.

 - ...just asking myself why do I and everyone I love pick people who treat us like we are nothing? 
- We accept the love we think we deserve.

I don't know if I will have the time to write anymore letters because I might be too busy trying to participate. So if this does end up being the last letter I just want you to know that I was in a bad place before I started high school and you helped me. Even if you didn't know what I was talking about or know someone who has gone through it, you made me not feel alone. 

Because I know there are people who say all these things don't happen. And there are people who forget what it's like to be 16 when they turn 17. 

I know these will all be stories someday. And our pictures will become old photographs. We'll all become somebody's mom or dad. But right now these moments are not stories. This is happening, I am here and I am looking at her. And she's so beautiful. I can see it. This one moment when you know you're not a sad story. You are alive, and you stand up and see the lights on the buildings and everything that makes you wonder. And you're listening to that song and that drive with the people you love most in this world. And in this moment I swear, we are infinite. 

The perks of being a wallflower.

Bravo

La verdadera amistad ha muerto. Ya no existe. Es un bonito cuento y esa cosa emotiva que veis en las películas. Aquí, en el mundo real, cada uno va a lo suyo y nadie da una mierda por ti. Tu madre, si tienes suerte. Lo irónico de esto es que los que lo creen están súper ocupadísimos pensando “jo, no tengo amigos, qué solo estoy, qué poco caso me hacen, y qué poquito me quejo”. Y así estamos, mirando las lagrimitas que llenan esa piscinita que es nuestro ombligo.  He ahí uno de los problemas. 

Es muy cómodo bañarse entre la tristeza y la autocompasión. ¿No os dais cuenta de que todos estáis pensando lo mismo? “Es que YO siempre tengo que andar detrás de ELLOS,  después de todo lo que YO he hecho por ELLOS, es que YO los animo y ELLOS  a MÍ blablabla y ñiñiñi”. Pues  nada, que prosiga tu baño.

Y ahí, flotando en silencio, llegas a la decisión del siglo (que por cierto no se le ha ocurrido a nadie): voy a pasar de ellos, y si quieren algo, que vengan.

Bravo.

Todo el mundo se empeña en recibir exactamente lo mismo que da. Digo... que no sé yo aún como miden esas cosas, pero bueno, parece que algunos tienen una báscula de favores y amor. Porque dar y recibir es lo justo ¿no? Pero ¿quién te ha dicho que la vida sea justa?  ¿De verdad haces las cosas que haces para recibir algo a cambio? Pues bravo de nuevo.  Segundo problema: nadie arriesga. No vaya a ser que le timen al llegar la hora de pesar en la báscula. “Eh, cabrón, me has puesto menos abrazos de la cuenta, devuélveme mi amor”

Tercer problema: todos nos creemos súper buenos ¿y sabes qué? Damos asco. Algunos se creen los amigos perfectos. Pero no. No siempre sabemos reaccionar bien y a tiempo. No siempre conseguimos hacer sonreír a nuestros amigos.  No siempre nos damos cuenta de que les pasa algo. O aún peor, de que no les está pasando nada. 

No somos perfectos. Pero nuestros amigos tampoco. Vamos a cagarla, puede que la jodamos bien jodida y llegará un día en que alguien nos necesite y no estemos. Pelearemos. Diremos gilipolleces y seremos más francos de la cuenta. Pero en un día como hoy creo que de eso se trata, de dar asco, pero juntos. Y de no rendirse, porque los verdaderos amigos no lo hacen.

...y yo muriéndome de hambre.

- ¿Pero qué estas dibujando?, ¿no sabes pintar cosas normales?, ¿un lago?, ¿una montaña?, ¿un árbol?, ¿pájaros? Eso es arte. No eso que pintas..

Es 14 de Enero de un sábado bastante frío,
escribir pa' deshonrar aquí no vale, te lo aviso,
invierno en el corazón y primavera en los sentidos
y otoño en la memoria por los veranos que se han ido, oye,
y el olvido escondido en un bolsillo
y el tacto de tu piel y un papel y un cigarrillo
tu andar de cascabel y tu besarme de tornillo
y del veneno de tu miel es de lo que quiero ser mendigo
y digo, ombligo de mi ombligo de mis noches sin amantes
todos comen la ambrosía de la vida y yo muriéndome de hambre
siempre a la deriva en un barco que siempre arde
al entierro de mi vida llego tarde.
 
Detrás de cada verso hay un secreto,
a veces hay pecados, a veces hay amor y hay respeto.
Respeto, la única verdad de mi soneto
es que en este baile gana el que no pierde el esqueleto.

Tr3s Monos.

I just ride

Ya hablé una vez de lo que opinaba de las canciones traducidas, pero me ha dado por hacerlo con esta. La he cagado un poco, pero en fin. Se trata de la canción 'Ride' de nuestra querida Lana del Rey. ¿De qué va? De vivir como realmente quieres, no importa lo que digan o lo duro que sea. De sentirse libre. De sentirse solo y buscar el cariño y la seguridad que no tienes en extraños. De sentir. De perderse para encontrarse. De viajar.

VIAJAR

Estaba en el invierno de mi vida, y los hombres que conocí a lo largo del camino fueron mi único verano. Por las noches me quedaba dormida con la imagen de mí misma bailando, riendo, y llorando con ellos. Pasé tres años en un interminable viaje por el mundo, y mis recuerdos con ellos fueron lo único que me hacían seguir adelante, mis verdaderos momentos de felicidad. Yo era cantante, no una muy conocida, sólo una que tuvo alguna vez el sueño de convertirse en una gran poetisa, pero que, tras muchos infortunios, vio sus sueños esparcidos y divididos en ese millón de estrellas del cielo nocturno a las que les había pedido cientos de deseos: brillantes... y rotos.

Pero en realidad no me importó, porque sabía que para conocer la verdadera libertad, primero tienes que conseguir todo lo que siempre quisiste, y luego, perderlo.

Cuando la gente que conocía descubrió lo que había estado haciendo, la clase de vida que había tenido, me preguntaron el por qué. Pero no tiene sentido hablar con gente que tiene un hogar, ellos no tienen ni idea de lo que es buscar seguridad en los demás y que tu hogar sea aquél sitio donde apoyas la cabeza.

Siempre fui diferente, mi madre decía que tenía alma camaleónica. Ninguna brújula moral que me señalara el norte, ninguna personalidad fija. Solo una indecisión interior tan amplia y vacilante como el océano. Y si dijera que no tenía intención de ser así, estaría mintiendo, porque yo nací para ser otra mujer. Pertenecí a nadie, pertenecí a todos, no tuve nada y quise todo, ardía por cada nueva experiencia. Tenía una obsesión por la libertad que me aterrorizaba hasta el punto de dejarme sin habla y me empujaba a un punto de nomadismo y locura que me deslumbraba y mareaba.

He vagado sola por la carretera
Tú podrías venir conmigo
Blanco y dorado...
Cantar blues se ha pasado de moda
Puedes venir conmigo, cariño
Caliente, o frio.

Pero no me hagas daño
He viajado mucho tiempo
Lo he intentado con todas mis fuerzas
Con una bonita canción:

Oigo los pájaros y la brisa del verano
Conduzco rápido
Estoy sola en esta noche
Esforzándome por no meterme en líos, pero
Tengo una guerra en mi mente
Asì que...
Solo conduzco
simplemente, viajo.

“Morir joven, jugar duro”
Así es como mi padre hizo de su vida un arte
Bebiendo durante el día, y hablando hasta que oscurezca
Así es como se hace en la carretera, conduciendo hasta que cae la noche.

No me abandones ahora
No digas adiós
No te vayas, dejándome aquí tirada.

Estoy ya cansada de sentirme como una jodida loca
Estoy cansada de conducir hasta que las estrellas se reflejan en mis ojos
Pero con la cabeza alta, me digo:
“Cariño, te esfuerzas demasiado”... y simplemente, conduzco.


Cada noche rezaba para poder encontrar a mi gente, y al final lo hice: en la carretera. No teníamos nada que perder, nada que ganar, nada que deseásemos, salvo el hacer de nuestras vidas una obra de arte.

Vive rápido. Muere joven. Sé salvaje.
Y diviértete.

Creo en el país que América solía ser. Creo en esa persona en la que quiero convertirme. Creo en la libertad de la carretera. Y mi lema es el mismo de siempre: Creo en la bondad de los extraños. Y cuando estoy en guerra conmigo misma, conduzco. Simplemente viajo.
¿Quien eres tú? ¿Estas en contacto con tus fantasías más oscuras? ¿Has creado una vida para tí en la que seas libre para vivirlas? Yo la tengo. Estoy jodidamente loca. Pero soy libre.